Ai piccoli aquilotti raccontate la storia bella di Giuliano Fiorini

Un fotogramma. Braccia spiegate, il piede destro che fa leva a terra. L'istinto, Giuliano corre ma assume le sembianze di un'aquila in pieno volo. L'aquila che - appena un secondo prima - lottava ferita. Le ali spezzate, il becco grondante sangue. E lui lì, con il nove sulle spalle. Quello di Giorgio, quello di Bruno. Giuliano non ha la travolgente prolificità del primo, non è stato baciato dalla classe cristallina del secondo. Il paradiso degli eroi biancocelesti, però, lo ha accolto come un figlio prediletto. Otto anni fa - il 5 agosto 2005 - Fiorini se ne andava. Lo faceva in silenzio, nella più assoluta modestia che in vita lo aveva sempre contraddistinto. Contro il male che l'ha portato via, una zampata non poteva bastare. Ma quel giorno, il 21 giugno del 1987, proprio una sua zampata scrollò via le sabbie mobili dall'aquila impantanata. La Serie C dietro l'angolo, col forcone tetro della morte. Tocca il punto più basso se vuoi capire quanta libertà ci sia nel volare in alto. Le coppe, lo Scudetto del 2000, i tanti campioni: ogni momento di gloria trova fondamento in quel Lazio-Vicenza, che per il resto del mondo era una solo una partita di Serie B. Giuliano di gol ne faceva pochi, ma ha segnato il più importante di tutti. Il respiro che segue il momento in cui riemergi dall'acqua. L'urlo dell'Olimpico è stato quello. Riapri gli occhi, la luce ti inonda, sei ancora vivo. Quel giorno l'aquila si è fatta fenice, è risorta. E' per questo che, otto anni fa, quella stessa aquila ha chinato il capo, ha reso omaggio a chi qualche anno prima le aveva salvato la vita. Che sorriso in quel fotogramma, poi le lacrime. Perché chi ritorna a vivere ride e piange, ride e piange. Ai piccoli aquilotti che crescono raccontate la storia bella di Giuliano Fiorini, che di coppe non ne ha alzate ma è diventato immortale lo stesso.